| 1 cuota de $20.000 sin interés | CFT: 0,00% | TEA: 0,00% | Total $20.000 |
| 2 cuotas de $11.949 | Total $23.898 | |
| 3 cuotas de $8.296,66 | Total $24.890 | |
| 6 cuotas de $4.730,33 | Total $28.382 | |
| 9 cuotas de $3.517,77 | Total $31.660 | |
| 12 cuotas de $2.960 | Total $35.520 |
| 1 cuota de $20.000 sin interés | CFT: 0,00% | TEA: 0,00% | Total $20.000 |
| 1 cuota de $20.000 sin interés | CFT: 0,00% | TEA: 0,00% | Total $20.000 |
| 12 cuotas de $2.754 | Total $33.048 |
| 3 cuotas de $6.666,66 sin interés | CFT: 0,00% | TEA: 0,00% | Total $20.000 |
| 6 cuotas de $3.955,33 | Total $23.732 | |
| 9 cuotas de $3.273,77 | Total $29.464 | |
| 18 cuotas de $2.302,22 | Total $41.440 |
| 1 cuota de $23.120 | Total $23.120 | |
| 6 cuotas de $4.304,66 | Total $25.828 |
| 3 cuotas de $8.162 | Total $24.486 | |
| 6 cuotas de $4.621 | Total $27.726 | |
| 9 cuotas de $3.535,77 | Total $31.822 | |
| 12 cuotas de $2.975,66 | Total $35.708 | |
| 18 cuotas de $2.517,77 | Total $45.320 |
| 1 cuota de $20.000 sin interés | CFT: 0,00% | TEA: 0,00% | Total $20.000 |
| 3 cuotas de $6.666,66 sin interés | CFT: 0,00% | TEA: 0,00% | Total $20.000 |
| 6 cuotas de $3.333,33 sin interés | CFT: 0,00% | TEA: 0,00% | Total $20.000 |
| 3 cuotas de $7.274,66 | Total $21.824 | |
| 6 cuotas de $3.956,66 | Total $23.740 |
| 3 cuotas de $7.351,33 | Total $22.054 | |
| 6 cuotas de $4.033 | Total $24.198 | |
| 9 cuotas de $3.590,88 | Total $32.318 | |
| 12 cuotas de $3.085,33 | Total $37.024 |
| 3 cuotas de $7.771,33 | Total $23.314 | |
| 6 cuotas de $4.345,66 | Total $26.074 |
| 9 cuotas de $3.315,33 | Total $29.838 | |
| 12 cuotas de $2.802,83 | Total $33.634 |
«¿Y las cosas, qué hacer con las cosas?», se pregunta Geraldine en su primer libro, Poemas traducidos. «Las cosas que vayan a parar al río total ya está lleno de basura». En el lenguaje, ese riachuelo donde se agitan sonido y sentido, existe lo que no. Aquello que se hunde y no se descompone, aquí brilla por hambre . Ante un mundo que exige certeza, un yo se masturba y llega tarde, ¿a dónde? ¿A cuántas lecturas, libros, batallas? ¿A qué cumpleaños, vanguardia? Intuimos, en todo caso, que llegar tarde a todo y perder los zapatitos, en esta versión de las hadas, da igual. Gracias a eso hay poema, hay nosotras. Sin época que nos corresponda, sin épica que nos enorgullezca, todo ruido regresa «como plaga». Años atraviesan el libro: mapa de un cuerpo que insiste, repite hasta el hastío, promete y se despista, pero prescinde de ingresos demostrables: «el departamento se entrega en dos semanas». Duran los fracasos, por traducir. Las frases, el malentendido. Secreto está a salvo, «el placer del hallazgo» contiene el acierto del primer error: haber elegido perder en lugar de contar cómo fueron las cosas. Haberse mofado de eso. Si hay tradición «llevar a cuestas el mandato» entonces andar distraída por el mundo es un regalo para todas: diversas, anónimas, nuestras cosas -membranas o basura- regresan como poemas.
